Tutti hanno la propria ossessione. Il proprio demone personale. La propria fissazione.
La mia è un cubicolo bianco e rosso alla fine del Poetto.
Vecchio malandato, qualche anno d’inverno sparisce ma riappare sempre d’estate, qualche altro inverno rimane li, stoico ed imperterrito contro le mareggiate da scirocco del Poetto.
Il mio adorato cubetto.
E’ brutto, poverino, con una porticina timida mimetizzata su un lato, una finestrella troppo alta per poter essere utile, quasi come un pensiero tardivo.
Un tempo era di un bel rosso vivo su un bel bianco acceso, ora è grigio, per l’età, e il rosso è più scuro, come sangue rappreso di una vecchia ferita.
Eppure è lì, e mi delizia ogni volta che lo fotografo, come una modella amica con cui ormai c’è la perfetta intesa e non c’è quasi più bisogno di parlare.
E’ stato uno dei miei primi soggetti e quando infine sparirà, e accadrà prima o poi, lo piangerò, perché non avrò più un punto da cui iniziare di nuovo quando sono un poco depresso o perso.
Ciao forse-cubo. Ti stimo. Resisti.